Llevo ya casi una semana en rehabilitación, la mano debería estar mejor en unos días, pero mientras, está dando toda la guerra que puede—aunque sabe que la batalla final la tiene perdida—. Y yo que antes de empezar con esta casi-odiada-reha-que-me-hace-pupa, creía suficiente con lo que me había recetado el exagerado de mi médico, que me prescribió: primero que ría, a ser posible a diario y a carcajadas —que bien me conoce mi doctor particular, que sabe que eso no me cuesta nada—; y segundo, y de igual modo importante, que me apunte a la dieta religiosa, de las de comer como Dios y luego esperar el milagro.
Quizá la mano no quiera mejorar después de haberme creído una de las mayores falacias de la actualidad, esa de que la cultura no ocupa lugar —una cretinada— mis libros (los que hemos tenido que mover) ocupan más que mis muebles… y es que en realidad, el paraíso está donde estás.