El viernes pasado parecía que me dirigía Wilder como si estuviera en: One, two, three, por mi celeridad al ir realizando todos mis quehaceres, cuando mi anfitriona habitual del café semanal, me llamó por mi silencio de guasap. Nada más responder con mi consabida sonrisa y un: “Hola”. Oigo, con cierta dificultad: “🎶Me sube la bilirrubina 🎶Ay, me sube la bilirrubina🎶..”. “¿No puede ser? Pero si anoche sólo quedaban las que nadie quiere” respondí perpleja ante la idea de que hubiese conseguido las entradas. “Ven esta tarde y lo verás” replicó y colgó sin darme tiempo a decir ni siquiera adiós. Revise concienzudamente el grupo para saber dónde habían decidido quedar. Pero nada. Todos habían respondido con un: “Allí nos vemos” (o algo semejante) pero estaba claro que tenían un pacto tácito de no indicar la ubicación.
Tras varios cafés y estrujándome las pocas neuronas que a finales de semana aún se atrevían a funcionar, caí en la cuenta: 8 de marzo 💜 Día de la Mujer. Conociendo a mi anfitriona, sólo podía haber quedado frente a dos de las esculturas femeninas clásicas de la ciudad: o en la gran Emilia Pardo Bazán o en la inigualable María Pita.
Tras dejar mal aparcado el coche en la última plaza libre del parking, me aventuré a salir bajo el diluvio. Y tras unos segundos interminables, oí como me llamaban y, al girarme vi una fila inmensa de sonrisas que me invitaban a acercarme.

(Sumamos esta receta a la temática: Revista Cookpad Abril).

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