Esta mañana me han hecho una pregunta que me ha estado dando vueltas todo el día. La pregunta en sí misma era sencilla, pero me dejó mal sabor de boca, y es que fue tan simple como que dijera el número de libros escrito por mujeres que había leído en el último año.
En esta sencilla frase, había dos grandes verdades y ambas difíciles de asumir, ya que desconozco el número de libros que leo por año y, mucho menos el número de mujeres que han escrito alguno de esos libros. Y es que por más que me guste la igualdad, la paridad y todas estas cosas, yo, personalmente, no puedo responder a ninguna de esas cuestiones.
Pero lo que más me inquieta es que a pesar de poder enumerar un listado (casi infinito) de escritores naciones y extranjeros, que con mayor o menor medida, entran tanto en mis lista de preferidos/leídos/con_ganas_de_leer o, por el contrario, no_pienso_leer_nunca/infumables/pá_dormir. En el caso de autoras, mi lista es muchísimo más reducida. Y esta gran verdad, me apena y avergüenza por partes iguales.
Pero, sí tengo claro que hay novelas horribles, espantosas, ofensivas, mal escritas y con historias absolutamente idiotas, independientemente del sexo de quién las escriba. Y, después hay buena literatura, buenas historias, novelas que son un placer….

—SEMANA26—
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