Mamá, Pampita para todos,la menor de ocho hijos -bah- siete hijas y un sólo varoncito, cocinaba con amor y se definía a sí misma como cocinera a la italiana. Sus pastas, que amasaba sin ninguna Pastalinda, eran memorables. Lo más notable era su desconocimiento absoluto de la repostería.. Sólo una vez hizo un pastel en honor a Domingo, el hermano mayor de papá y un hijo suyo, de paso por Trenque Lauquen. Comieron abundantemente y al llevar el café mamá trajo su bizco huelo, todavía sin cortar. La expectativa se leía en los invitados. Mamá corta la primera porción. Ante nuestra mirada de asombro, el bizcochuelo estaba surcado en el medio por una banda verde de un cm de ancho, que lindaba con otra muy fina color amarillo. Ahora que lo escribo sospecho en una mala jugada del horno que quiso que tuviera los colores de Brasil. Por supuesto que fracasó. El amarillo era insignificante. Los invitados se apresuraron a decir, “pero no se hubiera molestado “, “comimos demasiado y tenemos que manejar 400 km más “. No hubo forma de que comieran el exótico bizcochuelo. Con el asombro y la desconfianza en la mirada se levantaron, abrazaron a mis padres, me dieron un coscorrón en mi cabeza de ocho años y prácticamente corrieron hacia la puerta. Demoraron años en volver.
Hoy mi postre tiene en curioso verde que apareció sin que lo planeara, y que reconstruyo se generó cuando decido perfumarlo con alguna bebida alcohólica. Probé las que tenía a mano, TERMINA AL FINAL DE LA RECETA