Mañana, domingo, hará 47 años que mi abuelo materno falleció. Nunca llegamos a conocernos, él se fue mucho antes de que yo llegara, mucho antes de que yo fuera ni siquiera un plan, pero no por ello, me duele menos su ausencia. Además me han hablado tanto de él, que en realidad es como sí nos conociéramos.
Falleció joven, o al menos, ahora se le calificaría así, pero cuando lo hizo se consideró que había vivido una vida larga, y bueno, pensándolo bien, aunque creo que no fue larga, si fue muy intensa: nació a principio del siglo pasado en Almería, sus padres había llegado allí por razones laborales y con once años ya tuvo que emigrar y luchar por su madre y hermanas, porque ya era huérfano de padre. Vivió en la República, luchó en la Guerra y sufrió después. Se casó con la muchacha que siempre estuvo enamorada de él. Construyeron una casa, tuvieron dos preciosas niñas pero sólo le dio tiempo a llevar a una de ellas al altar. Y después, de repente, sin apenas avisar, se tuvo que marchar…. En un caluroso día de agosto, como estos que estamos viviendo.

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