Hoy, Arturo Pérez-Reverte —gran escritor que me ha acompañado desde mi más tierna infancia—, ha vuelto a conseguir sacarme la carcajada con su semanal, su sexadora de pollos y su traductor. Quizá también haya ayudado que se nota que la primavera ya está aquí para quedarse, y que aunque nos “han subido” también la hora, el vermut del domingo es insustituible. A lo mejor, ha sido el darnos cuenta que —con suerte— viviremos hasta los ochenta años (o más), pero que no estaremos muertos desde los treinta, ya que hemos decidido no conformarnos. Porque hoy, entre aceituna y aceituna, y tras varios sorbitos al Martini (bien frío y con una rodaja de naranja), hemos llegado a la conclusión de que mucha gente sigue esa otra senda del conformismo —saben que lo que tienen, no se asemeja a lo que buscaban, pero ya se han rendido y no se ven capaces de cambiar, lo que les es insuficiente—; y no tenemos intención de pisarla, sino que seguiremos por nuestro propio camino de baldosas amarillas en compañía del listo espantapájaros (que toma unas sabias decisiones y ofrece soluciones magníficas a lo que el camino ofrece), del lloroso hombre de hojalata (cuyas lágrimas le oxidan, por ese enorme corazón que de todo entiende) y el valiente león (que ya carece de miedos) para llegar a nuestra ciudad Esmeralda.