Risotto de setas

(VII)
Estábamos todas en el salón, viendo la televisión —aún me emocionaba verla en casa—, mi abuela, calentita bajo su mesacamilla, aún se reía del coscorrón que me gané porque quise ver que había detrás del escenario. Yo ocupaba el sofá con mi hermana, con quien me disputaba el trozo de manta más grande, y mi madre se concentraba entre la lectura y el programa de la televisión.
De repente oímos un ruido, podría venir de la cocina o del comedor, quizá del patio —señaló mi hermana— quien aseguró que ella no salía del salón porque fuese lo que fuese, seguramente la ganaría. Mi abuela, se levantó de un salto, se acomodó la toquilla sobre los hombros y nos dijo, con esa sonrisa tan pícara suya: “Guardar el calor, que regresaré antes de irme”. “Abuela, son fantasmas, no vayas” grité, mientras tiraba más fuerte de la manta. “De los vivos, es de quienes hay que cuidarse, no de los muertos” respondió mientras abría la puerta. Corrí a su lado, y nos dispusimos a recorrer el pasillo; al segundo paso, mi madre y mi hermana estaban detrás de nosotras. Encendimos todas las luces, y abrimos todas las puertas; no encontramos nada fuera de su sitio. Mientras mirábamos unas en la alacena, y otras en el mueble bar, llegó mi padre —a quien no oímos entrar—, avanzó por el pasillo y al vernos, preguntó: “¿Qué está buscando todo mi tesoro junto?”. Gritamos tanto y tan fuerte, que garantizó que espantamos a vivos y muertos por más de un milenio seguido.

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