(ψ) —Diario de mi Yorky—

Llevo todo el mes con una duda existencial, seguramente por eso no he escrito antes. Y es que no paro de preguntarme si en realidad no seré un conejo. Vayamos por partes —como diría nuestro amigo Jack— los cánidos somos mamíferos carnívoros (o eso ha leído la entendida de por aquí). Yo lo de mamífero me lo creo, no soy ave ni reptil, y demás soy tremendamente guapa, peludita y con sangre caliente. Pero lo de carnívoro…Eso es otro cantar. Que no digo yo que si me ponen por delante un trozo de solomillo, jamón o salmón, no me lo vaya a comer con bastante placer. Pero pierdo los papeles con las zanahorias y la fruta —y seguro que hay más placeres que ni he catado—. Según mi madre, esto no es muy normal. Así que me he puesto a pensar. Sabéis los documentales de animales donde un cerdito se queda huérfano y es amamantado por una vaca, y ¿si yo nací conejo y me criaron entre yorkies? Tal vez mi aspecto físico se deba a una mutación genética producida a raíz de la ingesta de leche canina, es que hasta calcó el movimiento continuo e irresistible de los bigotillos en la nariz —lo de los saltos y correr por el monte, por ahora no me llama; pero quien sabe si en un futuro no muy lejano me da por ahí—. Y si tengo un trastorno de la personalidad, y si me estoy volviendo loca y ahora sólo me importa la apariencia, y si he perdido mi lado salvaje por tanto control dietético.
¿Necesitaré un terapia?

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