Dicen que la felicidad consiste en tener mala memoria y, yo soy de las que está de acuerdo con tal afirmación —seguramente por desmemoriada—.
Mis primeros recuerdos ‘de verdad’ son a partir de los ocho años, de ahí para atrás casi ná: el chocolate que nos daba a escondidas mi tío Pepe, los besos sonoros de mi tía María, las cenas interminables de Nochebuena en casa de los abuelos, los viajes en coche en compañía de la luna, el preguntar cómo se decía cinco en español cuando nos fuimos a vivir a Cádiz (yo sólo hablaba catalán), mi disfraz de Hada desdentada, la llegada de mi perra Amy…. Y poco más, aunque por las fotos, mis recuerdos aparecen como por arte de magia. Pero con todo y así mismo, cuando alguien me pregunta: ¿recuerdas cuando visitamos a? No (Pero enséñame la foto —me susurra mi cabeza—). O, ¿recuerdas aquella vez que hicimos? No ( ¿y la foto? —replica mi mente ya furiosa—). Y lo del famoso: Fulanito, el hermano de Ciclanita, ¿recuerdas? No (¿era guapo? —inquiere mi olvidadiza cabeza—).
A veces los amigos y la familia, me sorprenden gratamente recordando anécdotas. ¿Yo hice eso? —respondo sorprendida— Vaya, pues no lo hice tan mal —se asombra mi mente—. Y otras veces me sacan los colores. ¿Yo dije eso? —pregunto acalorada—. Tierra trágame —me grita mi cabeza—.
Memoria selectivérrima. Y creo que tampoco está tan mal.